Petit poème moderne à l’ancienne façon (en prose)

Aujourd’hui, 25 avril de l’an de grâce 2009, le Ventoux s’enorgueillit encore de son froid diadème hivernal. Que ne s’appelle-t-il le Blantoujours ?

Cet hiver qui n’en voulait pas finir et ce printemps qui ne veut pas venir, quelle tristesse !

Ah ! Dieu ! Que sont mes saisons d’antan devenues ?

À jamais disparus, la douceur angevine et le soleil de Provence ?

Ces vacances des temps bénis où les divins gaz à effet de serre nous dispensaient leurs bienfaisantes vertus, ces merveilleuses vacances, qui nous les rendra ?

Monsieur Tati, ami parti pour d’éternelles vacances, vite, reviens nous, avec ta pipe et ton antique bicyclette ; tu nous manques !

Monsieur Lahuri, oui, toi, l’autre, celui à l’ U.L.M. et au quatre-quatre, lâche-nous un peu les basques avec tes assommantes leçons de morale : d’Alceste elles sont dignes.

Monsieur Oho, vide ta dernière dive bouteille et, vite, laisse-nous en paix, va-t-en seul en terre, cacher ta vilaine cirrhose qui se pointe.

Lorenzo della Villa Urbana, pauper commilito Christi Templique Salomonici